Почему-то в этот раз точкой отсчета стал вторник. Необычно, да?
Наверное, поменялось сознание.
Говорят, взрослею.
Читаю стихи, перманентно переписываюсь с Джоном, забиваю вечный хуй на все, что не касается романса и учебы. Две темы, которые не отпускают меня. Никогда.
Наверное, именно из-за этой темы я иду в литературу. Это - брак по любви.
"Мне ведь только этого от человека и нужно. "Люблю" и больше ничего. Пусть потом как угодно не любит, что угодно делает, я делам не поверю. Потому что слово было. Я только этим словом и кормилась. Оттого так и отощала."
Я никогда не стану поэтом, но я надеюсь, что смогу быть приличным писателем. Или переводчиком. Или критиком.
Я погружаюсь туда с головой - плаваю среди образов, метафор, олицетворений. Это безумно интересно.

А еще я поняла, что для того, чтобы написать нормальный анализ стихотворения, нужно любить творчество поэта. Потому что Цветаеву я разбирать могу, а Мандельштам для меня труден.